sinceridades

amanhã começa uma nova semana de aulas e, sinceramente, não gosto muito da ideia.

só penso em árvores. árvores e árvores.
e o que se passa, na verdade, é que sonho demasiado. idealizo demasiado. e vou moldando o meu pensamento e, consequentemente, aquilo que penso querer, em função de excessivos perfecionismos. com quem é que será que aprendi?

all I want is to be home

quero construir uma casa. a minha casa. a nossa casa. quero muito. e é esse desejo, essa ânsia, até, que me faz levantar todos os dias, porque tudo o que eu quero, realmente, é estar em casa e senti-la como isso mesmo, como uma casa. a minha casa. a nossa casa.

ainda bem que existes!

és a única pessoa que percebe a piada do "não pára", do "se era necessário isso", do "credo em cruz", do "eu necessito" e do "potente", entre outros. e sei isso, porque, quando não estou contigo e digo alguma das nossas coisas, sou a única a rir-me. e levo os outros a pensar que sou uma pequena (grande) anormal.
mas sabes? adoro isso. adoro termos "as nossas coisas".

até poderia dizer que não vivo num sonho, mas...

não são dias

dias não são mesmo. disso tenho a certeza.

gosto muito de voltar àqueles sítios que pouca gente (ou ninguém) conhece como nós conhecemos

ninguém faz falta

Se te queres matar, porque não te queres matar?
Ah, aproveita! que eu, que tanto amo a morte e a vida,
se ousasse matar-me, também me mataria...
Ah, se ousares, ousa!
De que te serve o quadro sucessivo das imagens externas
A que chamamos o mundo?
A cinematografia das horas representadas
por actores de convenções e poses determinadas,
o circo policromo do nosso dinamismo sem fim?
De que te serve o teu mundo interior que desconheces?
Talvez, matando-te, o conheças finalmente...
Talvez, acabando, comeces...
E de qualquer forma, se te cansa seres,
ah, cansa-te nobremente,
e não cantes, como eu, a vida por bebedeira,
não saúdes como eu a morte em literatura!

Fazes falta? Ó sombra fútil chamada gente!
Ninguém faz falta; não fazes falta a ninguém...
Sem ti correrá tudo sem ti.
Talvez seja pior para outros existires que matares-te...
Talvez peses mais durando, que deixando de durar...

A mágoa dos outros?... Tens remorso adiantado
de que te chorem?
Descansa: pouco te chorarão...
O impulso vital apaga as lágrimas pouco a pouco,
quando não são de coisas nossas,
quando são do que acontece aos outros, sobretudo a morte,
porque é a coisa depois da qual nada acontece aos outros...

Primeiro é a angústia, a surpresa da vinda
do mistério e da falta da tua vida falada...
Depois o horror do caixão visível e material,
e os homens de preto que exercem a profissão de estar ali.
Depois a família a velar, inconsolável e contando anedotas,
lamentando a pena de teres morrido,
e tu mera causa ocasional daquela carpidação,
tu verdadeiramente morto, muito mais morto que calculas...
Muito mais morto aqui que calculas,
mesmo que estejas muito mais vivo além...

Depois a trágica retirada para o jazigo ou a cova,
e depois o princípio da morte da tua memória.
Há primeiro em todos um alívio
da tragédia um pouco maçadora de teres morrido...
Depois a conversa aligeira-se quotidianamente,
e a vida de todos os dias retoma o seu dia...

Depois, lentamente esqueceste.
Só és lembrado em duas datas, aniversariamente:
quando faz anos que nasceste, quando faz anos que morreste;
mais nada, mais nada, absolutamente mais nada.
Duas vezes no ano pensam em ti.
Duas vezes no ano suspiram por ti os que te amaram,
e uma ou outra vez suspiram se por acaso se fala em ti.

Encara-te a frio, e encara a frio o que somos...
Se queres matar-te, mata-te...
Não tenhas escrúpulos morais, receios de inteligência!...
Que escrúpulos ou receios tem a mecânica da vida?

Que escrúpulos químicos tem o impulso que gera
as seivas, e a circulação do sangue, e o amor?
Que memória dos outros tem o ritmo alegre da vida?

Ah, pobre vaidade de carne e osso chamada homem,
não vês que não tens importância absolutamente nenhuma?

És importante para ti, porque é a ti que te sentes.
És tudo para ti, porque para ti és o universo,
e o próprio universo e os outros
satélites da tua subjectividade objectiva.
És importante para ti porque só tu és importante para ti.
E se és assim, ó mito, não serão os outros assim?

Tens, como Hamlet, o pavor do desconhecido?
Mas o que é conhecido? O que é que tu conheces,
para que chames desconhecido a qualquer coisa em especial?

Tens, como Falstaff, o amor gorduroso da vida?
Se assim a amas materialmente, ama-a ainda mais materialmente:
torna-te parte carnal da terra e das coisas!
Dispersa-te, sistema físico-químico
de células nocturnamente conscientes
pela nocturna consciência da inconsciência dos corpos,
pelo grande cobertor não-cobrindo-nada das aparências,
pela relva e a erva da proliferação dos seres,
pela névoa atómica das coisas,
pelas paredes turbilhonantes
do vácuo dinâmico do mundo...



Álvaro de Campos

porque há coisas indescritíveis

(Porto, 18.06.2010)

o que faz falta é MESMO animar a malta, "camarada"

gosto muito de sonhar bem acordada

o amor é torto

e, mesmo assim, acabo por não lhe resistir. a verdade é que acredito, cada vez mais, que não lhe resisto, assim tão continuamente, por isso mesmo: porque ele é "torto e deixa mossa". e porque o querer voar é superior à consciência de mim e de ti, que vou tentando construir em vão.

e acabo sempre por dizer, inconscientemente, para mim mesma: "mas quero voar, por favor!".



(deolinda - passou por mim e sorriu)

PP

porque a desenhar também se aprende Economia, nas aulas de Economia. o nosso PP, Porquinho Poupanças.

daydreamer

na generalidade, quem me vai conhecendo, tal como a continuidade do verbo o indica, não me conhece realmente, ou não conhece as diferentes facetas daquilo que eu julgo ser. é que nem eu me conheço. e, mais uma vez, apenas julgo ser.

essa é a realidade em que me permito sentir e em que permito que me sintam. nada mais. ou pouco mais.